Les soirées (âme-èrre) parisiennes

Un vendredi soir, ça sert à aller danser. Un bail qu’on avait plus été au Truskel avec Julye. En arrivant le petit blondinet qui m’avait tant fait fantasmer la dernière fois s’éclate comme un fou sur un des bancs. Mais une blonde splendide à l’air de vouloir se l’accaparer définitivement.

Tous les mecs sont sacrément à l’affût.
C’est de pire en pire.
À croire qu’ils viennent tous de sortir de prison.
Ça sent le mâle en rut, l’animal en cage prêt à sortir et à mordre.
Ils en deviendraient presque agressifs.
Ça se sent tellement qu’ils veulent s’en tirer une sans trop se faire chier que ça ne donne plus envie.

Ils sont juste tristes et pathétiques.
Le jour où ils sauront exactement ce qu’ils veulent (baiser ou être aimé) on pourra peut-être (enfin) s’amuser un peu.

Les petits parisiens n’ont plus confiance en eux.

Le lendemain, je reste avec Julye pour aller faire un tour dans le quartier chinois. Dans le métro, c’est encore pareil. Les mecs chassent (même accompagnés de leur nana).
Comme ce gros beauf qui nous mate déjà à travers la vitre alors que le métro n’est pas encore arrêté, qui prend sa copine par la main et qui lui dit : viens on s’assoit là (bien en face de nous), et qui commence à raconter tout un baratin en parlant fort juste pour qu’il soit notre centre d’intérêt. Tout en matant tantôt l’une tantôt l’autre. Et que la dernière roue du carrosse rigole bêtement à son blabla et qu’elle lui tient tendrement la main.
J’ai juste envie de lui foutre mon point dans la gueule (à lui) (à elle aussi d’ailleurs).
Julye a le même reflex que moi.

On ressort toutes les deux du métro, blasées.
Les mecs font tous ça à Paris (je ne sais pas si ailleurs c’est pareil), mais surtout ils ne sont pas discrets.
Faudrait peut-être leur dire…
(Ou alors la nana qui les accompagne n’est qu’une vulgaire fuck friend, donc ils se disent que c’est pas un problème d’en draguer une pendant qu’ils tiennent la main ou l’épaule de l’autre)

Bref.

J’invite hier soir la belle Vesper Lyndt à venir avec moi au Showcase, invitée moi-même par Brav

(que j’ai raté une fois de plus, faudrait peut-être que je pense à lui donner mon numéro de portable pour la prochaine fois) (moi et cette sale habitude de ne jamais donner mon numéro de téléphone).

En arrivant là-bas je tombe nez à nez avec le blondinet du Truskel (jamais deux sans trois) toujours accompagné de la blonde bombasse (mais j’arrive toujours pas à comprendre s’ils sont amis, petit amis ou fuck friends ?).

Ça commence bien…

Donc, The Servant en concert.
Horrible…
J’étais pas super fan au départ, mais j’aime bien voir tous les groupes sur scène en règle générale.
À cette exception près.
C’était naze. Le guitariste était pas du tout motivé (je crois qu’il ne savait pas jouer). Le bassiste idem. La batterie inexistante. Et le chanteur… Pourtant il a une voix plutôt intéressante, mais les textes sont tellement à chier.

Le premier DJ ensuite.
Ouf c’était beaucoup mieux…
Mais quasi personne sur la piste de danse. Mise à part ce mec chaud comme la braise (le sosie, copie conforme même, de Jo) que je me force à ne plus mater.
On se fou de la gueule des gens avec Vesper Lyndt pendant qu’un beau gosse, les cheveux fins qui lui tombe sur les yeux, tout timide (limite trop fragile) me mate et reste juste planté là, à côté de moi, mais sans jamais oser quitter sa bande de copains (courageux mais pas téméraires) (et je fais comment moi j’emballe les deux copains au passage ?)

Je suis rentrée seule, le nouveau dernier métro de 2h du mat du samedi.
En arrivant sur les champs il y avait une bande de jeunes, 15 ou 16 ans à tout casser, habillés en survet. Un seul m’a demandé une cigarette. J’ai répondu que je n’en avais pas en souriant et sans m’arrêter.
Et je les ai sentis s’exciter tous seuls : putain t’es méga bonne toi, putain cette meuf elle est bonne, putain mais déconnez pas les flics sont pas loin (ouf dieu merci).

Et non je ne suis pas bonne…

Ça craint un peu les Champs Elysées le samedi soir.